El candado del emperador

La exposición estaba abierta.

Octubre finalmente había llegado.

Después de meses y meses de preparación, nervios, retrasos y reuniones que podrían haberse resuelto con un simple mensaje de WhatsApp, la espera había llegado a su fin.

La seguridad era inmensa.

Habían anunciado que ciertos grupos de malvivientes estaban planeando robar la atracción principal. El Museo de Glew había gastado todos sus contactos, ahorros y donaciones en traer directamente desde Madagascar el Candado del Emperador.

El mito —porque tenía que ser un mito— aseguraba que el museo que lograra exponer el candado durante un mes seguido, sin que fuera robado, se haría acreedor de un poder extraordinario.

¿Cuál era el poder extraordinario?

Vaya uno a saber.

Pero todos los curadores del mundo creían fervientemente en esa leyenda.

Por alguna razón, nunca habían llegado al mes sin que alguien intentara robarlo. Incluso en más de una ocasión los malhechores habían tenido éxito y la policía de la ciudad había tenido que desplegar todos sus agentes para recuperar la reliquia.

En el mundo criminal, el Candado del Emperador tenía un valor simbólico.

Algo relacionado con el estatus.

No era una pieza que pudiera venderse por millones de dólares como una pintura de Van Gogh. Sin embargo, la banda criminal que lograra robarlo y no ser atrapada durante el proceso conseguiría una fama considerable y, tal vez, solo tal vez, acceso a los trabajos de nivel VIP, a los que solo accedían unas pocas bandas en el mundo.

El curador del museo revisó las medidas de seguridad a conciencia.

No quedó del todo satisfecho.

Pero decidió abrir igual.

Solo necesitaba un mes.

Había contratado seguridad privada y sobornado a todos los policías de la zona para que las rondas pasaran siempre por el museo.

En cuanto abrió, cuatro bandas de delincuentes aparcaron sus camionetas blancas en la playa de estacionamiento.

Debía ser algo distintivo del gremio.

No se llevaban particularmente bien, pero tampoco eran enemigos a muerte. Se toleraban y habían pactado competir limpiamente por el trofeo.

Una cuestión de ego.

Los planes de las primeras dos bandas fueron interceptados y desbaratados con una precisión quirúrgica.

Las otras dos decidieron revisar sus estrategias.

Faltando quince días para la meta, en algún lugar de Asia, durante una excavación clandestina, un oportunista anunció que había encontrado la llave del Candado del Emperador.

Aseguró que, si lograba insertarla en el candado, podían pasar cosas loquísimas.

No explicó cuáles.

Tampoco parecía saberlo.

Pero sonaba convincente.

Los curadores del mundo quedaron en shock.

El mito del candado ya era una incoherencia absoluta y ahora un don nadie decía haber encontrado la llave que les volaría la cabeza a todos.

Desde Asia hasta Glew tardaría un par de días en llegar.

Pero ahora no solo el crimen organizado local estaba interesado en ese bendito candado de cobre que no debería valer un peso partido al medio y al que, durante décadas, le habían hecho una campaña de marketing extraordinaria.

La policía, alertada por el súbito interés internacional, reforzó las medidas de seguridad en la frontera.

Al gobierno de turno no le caía muy simpática la idea de que todos los criminales del mundo decidieran venir para estos pagos.

Aunque, siendo justos, el turismo había pegado un subidón importante.

Sobre todo en Glew y las localidades aledañas.

Faltando diez días para la meta, las dos bandas restantes decidieron aliarse y dar el golpe antes de que grupos comando de otros países se les adelantaran.

Cada hora contaba.

De alguna manera, hasta la mafia italiana había conseguido burlar las precarias medidas de seguridad en las fronteras.

Más tarde se supo que habían alquilado submarinos para desembarcar en Mar del Plata, agarrando desprevenida a la policía.

Nunca habían pensado que podían entrar con submarinos.

La verdad.

Pero así fue.

La mafia italiana, casi en su totalidad, viajaba por la Ruta 2 camino a Glew.

Faltando cinco días para llegar al mes, la expectativa era total.

Los curadores de todo el mundo seguían por streaming los noticieros locales, que transmitían las veinticuatro horas desde la puerta del museo, contando segundo a segundo qué estaba pasando.

El museo estaba rodeado de equipos que planeaban robar el candado.

Pero, al mismo tiempo, a muchos les daba cierta curiosidad saber qué pasaría si finalmente llegaba al mes.

¿Cuál sería el poder extraordinario?

El tipo que supuestamente había encontrado la llave del Candado del Emperador aprovechó la situación para hacer un dineral con entrevistas pagas a medios internacionales. Mostraba orgullosamente una triste llave de cobre, hablaba de su importancia histórica y daba pistas sobre su supuesto origen.

Después desapareció.

Sin dejar rastros.

Faltando tres días para el mes, el curador del Museo de Glew salió, casi por cadena nacional, a anunciar que una banda de ladrones profesionales había volado una pared trasera del museo e intentado robar la reliquia.

El plan de las últimas dos bandas locales tampoco había funcionado.

Sus informes eran inexactos y habían entrado al museo por el otro extremo, dándole tiempo a la policía para resolver el altercado.

Durante el día, la exhibición permanecía abierta al público.

Aunque era casi simbólico.

Había tantas, pero tantas medidas de seguridad que era prácticamente imposible que alguien pudiera entrar a la sala donde estaba el candado.

Sonaban todas las alarmas.

Se encendía una luz roja.

Se cerraban todas las puertas.

Los agentes de seguridad sacaban los rifles y le apuntaban con total temeridad al que osara poner una uña cerca de esa sala.

Faltaba un día.

La mafia italiana, que había cruzado el océano por la promesa del candado y la llave, estaba llena de furia por el sinvergüenza que había desaparecido con la llave.

Pero ya estaban ahí.

Y el candado que prometía tener poderes mágicos también estaba ahí.

No pensaban volver a Italia con las manos vacías.

Sobornaron y amenazaron a todo el cuerpo policial.

Hasta el cadete de la fotocopiadora recibió algún sobre con billetes.

Faltando medio día, toda la policía había dejado de proteger la reliquia.

El curador estaba desesperado.

Entonces el capo de la mafia entró caminando, protegido por sus guardaespaldas más leales, y le exigió que le entregara el bendito candado.

—¿Dónde está el Candado del Emperador?

—Sin la llave es inservible.

—La leyenda dice otra cosa.

—Hombre grande... ¿en serio creés que hay un candado mágico?

—¿No es mágico?

—Y en el improbable caso de que exista un candado mágico, ¿te parece que estaría acá? ¿En Glew?

El capo se rascó la cabeza, miró a sus mafiosos, sacó una pistola y le apuntó al curador.

—El candado o te lleno de plomo.

El curador miró de reojo el reloj que colgaba de la pared.

Faltaba un minuto para que se cumpliera el mes.

Estaba dispuesto a morir para corroborar el poder del candado.

Lo recordarían como un mártir.

Le dijo al capo que lo siguiera a la sala principal y comenzó a caminar muy lentamente, como si tuviera una herida en la pierna o como si estuviera haciendo tiempo.

—Más rápido —ordenó el capo.

El curador no respondió.

Siguió caminando.

Llegaron a la sala.

El Candado del Emperador descansaba dentro de su vitrina.

El capo se acercó.

El curador miró el reloj.

Faltaban treinta segundos.

El capo extendió la mano.

El curador cerró los ojos.

Diez segundos.

El capo estaba a punto de agarrarlo.

Cinco.

Cuatro.

Tres.

Dos.

Uno.

Se cumplió el mes.

Y sucedió.

¿Qué sucedió?

No tenemos ni la más pálida idea.

Si vos sabés algo, o conocés a alguien que sepa qué pasó en Glew, no dudes en contactarnos. Hay una recompensa extraordinaria para quien aporte información relevante.

Escribinos a: quecornopasoenglew@queremossaber.com

PD: Lo de la recompensa no está chequeado. 

DARIO BESADA

44 AÑOS

15/10/2026