La Gente no Quiere Trabajar

Diez años de casados. Hijos. Sueños perdidos y este desgraciado me engañó con alguna chiruza. Lo confronté y lo negó, por supuesto. El siempre dijo que esas cosas había que negarlas hasta el lecho de muerte, donde uno puede ser estúpido y sincero porque no hay un mañana del cuál preocuparse. Así que lo negó durante meses. Sin embargo yo lo sabía. Bah, para ser honesta no es que realmente lo sabía: Lo deduje porque lo intuía. Soy de esas personas que confían en su intuición, sobretodo porque no me falla. Jamás. Y yo lo intuía. Empecé a sospechar en una de esas aburridísimas cenas con sus amigos de toda la vida, donde hablaban del pasado  como si hubiesen tenido una vida feliz antes de conocer a sus respectivas mujeres. Un idiota que se creía un Don Juan, cuál regalo del cielo cómo se autodenominó en alguna ocasión, sacó el tema de que nadie, pero nadie, era fiel luego de diez años de matrimonio. Las risas cómplices de todos esos orangutanes me prendió una lucecita de alarma. Después...

¡¡Me llegó la invitación!! No puedo más de la emoción. Se comentaba por el pueblo que ya las estaban mandando y si no te llegaba por estos días estabas frito. Es el acontecimiento del año, no, que digo del año. ¡Es el acontecimiento de la década! Esta fiesta se hace cada diez años, es una excentricidad de los Arroyo, que para nosotros son como los Roquefeller. Imaginense el revuelo que hay en este pueblito en el medio de la nada cuando llega la fecha de la fiesta. Somos la envidia de todos las localidades vecinas, que se esmeran en atraer turismo como sea. Nosotros tenemos esto y tiene alcance, no solo provincial y regional, sino que nacional. Las cadenas más importantes de la Gran Capital vienen a cubrir este evento. Es que los Arroyo son una de las familias más acomodadas del país, si si, así como lo escuchan. Y como no olvidan sus orígenes, dejaron una mansión acá y una vez cada diez años hacen esta fiesta para que durante un fin de semana se hable de nosotros a lo largo y ancho del...

-La panamericana es un caos!! Siempre es un caos. Siempre hay un boludo al que se le queda el auto y nos jode el día. Esa era la queja cotidiana de Miguel. Todos los días la misma historia. No era que lo enojaba, era más como ya parte de una tradición. Para llegar a su trabajo tenía que cruzar toda la panamericana y para volver también, como muchísima gente de la ciudad. La Panamericana tenia un montón de carriles de ida y vuelta pero la gente se las arreglaba para que ese trayecto fuese un infierno. Choques y autos descompuestos eran los incidentes más comunes. El tuerto había escuchado esa queja de Miguel durante años y años, hasta que un día decidió hacer algo al respecto. -Te apuesto a que el Miércoles no se queda nadie en la Panamericana. -¿A vos te gusta perder plata por algo en particular? ¿Lo deducís de impuestos o sos sencillamente un boludo? -¿Te animas o no? Una luca. -Nunca he ganado plata tan fácil. ¿Cuál es la trampa? ¿Tenes un billete de una luca falso y no sabes ...

Lo encontró cuando volvía a su casa luego de que una banda de malvivientes le hubiese robado y golpeado salvajemente. Estaba ahí, esperándolo, como si algún ser divino lo hubiese dejado olvidado en ese preciso lugar para que justo él lo encontrara. ¡En ese momento! ¡Estando tan vapuleado!. Quizás en otra circunstancia lo hubiese dejado en el mismo lugar donde lo encontró, sin darle mayor importancia pero algo hizo que su vista se fijara específicamente en ese cuaderno, acomodado prolijamente sobre un container de basura. Parecía un anotador tradicional, en la tapa no pudo leer ninguna inscripción. Cuando lo hojeó se encontró con una lista de instrucciones para su uso. Instrucciones. La curiosidad lo atrapó. Según lo que explicaba parecía ser una suerte de cuaderno mágico en el cual uno ponía el nombre y apellido de una persona. Ese individuo fallecía de un ataque cardíaco al pasar un minuto. Demasiado sencillo. Había varias páginas explicando como utilizarlo para muertes más trágic...

-Pero... ¿Somos amigos, o no? Otra vez. Siempre le pasaba lo mismo a Marcelo. Era una especie de maldición gitana, aunque no conocía realmente a ningún gitano: Cada vez que te importe alguien irremediablemente va a decir : Somos amigos. Dos palabras que juntas pueden derrumbar hasta las ilusiones más optimistas. Se lo decían con tanta frecuencia que si fuese realmente cierto, tendría cientos de amigas desperdigadas por toda la ciudad. ¡Qué afortunado! tantas amigas, tanta gente que lo quería. Debería ser el tipo más feliz del mundo. Pues no. Esas dos benditas palabras unidas lo hacían un tipo muy desgraciado. Para ser totalmente sincero, no todas las veces le había importado esa respuesta. En varias ocasiones la muchacha en cuestión no le interesaba en gran medida. Esta vez era diferente, o al menos así lo sentía él. Lo peor de todo es que ella lo acusaba de mujeriego. ¿Cómo se le responde a esa acusación? Se lo dijo como si fuese un pecado que le gustasen las mujeres. Esa acusación ...

-José, matame de una vez. Vos sabés de esto. Yo no tengo idea. Viste que lo intenté pero por H o por B no me sale, termino hospitalizada con lesiones leves y me dan de alta al toque. No tengo pasta de asesina y menos que menos de suicida pero necesito acabar con esto ya. Es terminal, vos viste los mismos exámenes que yo. Lo consultamos con todos los médicos que quisiste y no sabes como duele el pasar de los días. Matame y ya. Si queres incluso te pago, pero supuse que teniendo el cariño que nos tenemos me ibas a ahorrar la deshonra de pagarte para que me mates. Vos nunca fallaste, o al menos eso es lo que se comenta. Dicen que sos uno de los mejores en el ambiente, por algo aún nunca te atraparon. Si queres te doy motivos, ya que por las buenas te negas. ¿Te acordas ese viaje relámpago que te surgió al Caribe para liquidar a esa parejita de españoles? En ese tiempo estaba algo aburrida de mi vida y algunos amigos tuyos siempre me buscaron... Pensé que había más códigos entre ustedes, p...